Ráfagas de sueños

Ayer a la tarde, en el Taller que doy en Totoras, trabajamos Frankenstein, obra que nace de una movida noche gótica de lecturas fantasmales e insomnio y pesadillas a ojos abiertos y cerrados.
A pesar de haber estado levantada desde temprano, me fue imposible irme a dormir antes de las 3:30 am de hoy. Me comí varios documentales en el cable.

En algún momento me dormí y soñé, y lo que me doy cuenta es que soñé en colores: mi tía (que murió en marzo pasado) tratando de escapar del hospital, o volviendo a él, vestida casi como una gitana, llevando varias polleras coloridas, una sobre otra. Como relato casi en off, pero también con su imagen, Andrés Di Tella me habla sobre la autobiografía.

Hoy sigue gris en Rosario. La torcaza que se acerca a la ventana no vino hoy, quizá está aprovechando el barro de por allí abajo para algún trabajo arquitectónico.

Aún estoy dormida y el mate que me ceba Irene apenas me trae de este lado.

Manifiesto (hablo por mi diferencia ), Pedro Lemebel

Manifiesto (hablo por mi diferencia )
por Pedro Lemebel

No soy Passolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como el barco del General Ibañez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeandonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice :
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Super-buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrilazo de la CNI
lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseño la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y esa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subersvo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alita rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.


[Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en Septiembre de 1986, en Santiago de Chile.]

Encontrado en: http://www.elortiba.org/lemebel.html

Suicidios

Di con esta nota que me pareció interesante para empezar a meterse en este tema tan ríspido, ambiguo, doloroso, en fin, ese gesto final, único, como el suicidio. Pero en este caso la reflexión es sobre los suicidios cometidos por escritoras/res. Lo de "escritor" solo corre por cuenta del autor.

"¿Por qué se mata un escritor?

HÉCTOR ABAD FACIOLINCE 28/09/2008

La última promesa de la literatura americana, David Foster Wallace, se quitó la vida hace un par de semanas. A partir de este caso, el escritor colombiano analiza qué ha significado el suicidio para muchas otras figuras de las letras.

Se dice, con más razón que sorna, que el único riesgo profesional de los poetas es el suicidio. No sé si hay estadísticas, pero tengo la impresión de que los escritores se suicidan más, proporcionalmente, que los mortales de otras profesiones. Si hago un rápido censo mental, muchos nombres se me vienen a la mente desde la antigüedad hasta hoy, mujeres y hombres: Safo, Lucrecio, Séneca, Silva, Larra, Woolf, Salgari, Trakl, Lugones, Mishima, Pizarnik, Hemingway, Plath, Márai... Y el pasado 12 de septiembre, la gran promesa de la narrativa estadounidense, David Foster Wallace, a quien hallaron ahorcado en su casa; un novelista de 46 años que ya en otras ocasiones había pedido que le protegieran de su propia pulsión de quitarse la vida.

Primo Levi le dedica el sexto capítulo de Los hundidos y los salvados al suicidio de Jean Améry. Dice Levi que "su suicidio, como todos, admite una nebulosa de explicaciones". Esa misma nebulosa se ha empleado después para tratar de explicar el suicidio del mismo Levi, llevado a cabo -al parecer- más para evadir la enfermedad que para huir de las pesadillas memoriosas de Auschwitz. Ocurrió en 1987, aunque con la ambigüedad que muchos suicidas prefieren, de modo que las familias puedan aferrarse a la duda de un accidente: se precipitó por el hueco de las escaleras del edificio donde vivía, en el barrio de La Crocetta, en Turín, sin dejar carta de despedida.

Por estos días se celebró el centenario del nacimiento de Cesare Pavese, otro homicida de sí mismo, en la misma ciudad del norte de Italia. Esto me llevó a releer páginas de su diario. Ahí, al final, y poco antes de que se matara, dejó escrito: "Los suicidas son homicidas tímidos. Masoquismo en vez de sadismo". Maupassant, que se murió por enfermedad un año después de intentar suicidarse, lo definió de un modo casi inverso: "El suicidio es el sublime valor de los vencidos". La última entrada de Pavese, el 18 de agosto, me ha dado siempre escalofríos: "Sin palabras. Un gesto. No volveré a escribir"."

Leer completa en El País.

Bricked Mac by Lego

Bricked Mac - Time-Lapse from RP Cuenco on Vimeo.


Lo más loco es que funciona!!! Tomado de Micro-ciberescrituras.

Repudio de la Ruta Pacífica ante el asesinato de una de sus integrantes

Paradójicamente, mientras La Ruta presentaba en Bogotá el libro "Las violencias contra las mujeres en una sociedad en guerra", en Medellín una de sus integrantes fue masacrada junto a su hijo, nuera y nieto, un menor de cinco años de edad.

Respeto por la vida y la integridad de las mujeres exige el movimiento social de mujeres feminista – pacifista

LA RUTA PACIFICA DE LAS MUJERES RECHAZA EL ASESINATO DE UNA DE SUS INTEGRANTES EN MEDELLIN

Paradójicamente, mientras La Ruta presentaba en Bogotá el libro "Las violencias contra las mujeres en una sociedad en guerra", en Medellín una de sus integrantes fue masacrada junto a su hijo, nuera y nieto, un menor de cinco años de edad.

Bogotá, 25 de Septiembre de 2008. – En circunstancias que evidencian la ignominia de la violencia y la degradación de la sociedad, fue asesinada en Medellín la integrante de la Ruta Pacífica de las Mujeres, Olga Marina Vergara.

Esta líder feminista y pacifista, de amplia trayectoria en la capital antioqueña por su trabajo en favor de las mujeres, fue masacrada junto con su hijo, nuera y nieto en su propia casa en el sector de Prado – Centro este miércoles 24 de septiembre.

"Estas muertes y esta masacre son inadmisibles. Es así como la Ruta Pacífica de las Mujeres, propuesta política feminista que trabaja por la visibilización de los efectos de la guerra en la vida de las mujeres, rechaza categóricamente estos hechos, que demuestran una vez más la degradación de la guerra y de la sociedad, pues las condiciones y las circunstancias en las que ocurrieron, son de suma gravedad. Es así como instamos a las autoridades a investigar y determinar los móviles de lo sucedido", señaló Marina Gallego Zapata, coordinadora Nacional de la Ruta Pacífica de las Mujeres.

Asimismo, la Coordinadora del movimiento enfatizó que la Ruta Pacífica de las Mujeres continúa y persiste en la búsqueda para que el tema de las violencias contra las mujeres no se quede en agendas públicas de turno y como noticias circunstanciales. "Nuestro interés es establecer un compromiso ético y político para terminar con la impunidad y la permisividad social acerca de las violencias que se ejerce contra las mujeres y más en la situación de conflicto que enfrenta nuestro país".

A este rechazo por el asesinato de Olga Marina Vergara y tres miembros de su familia se unen las organizaciones sociales feministas del país que convergen en la Ruta Pacífica de las Mujeres, las cuales trabajan conjuntamente por la tramitación negociada del conflicto armado en Colombia y por la visibilización de los efectos de la guerra en la vida de las mujeres.

Por un hogar, un país, un planeta libre de miedos, guerras y violencias

RUTA PACIFICA DE LAS MUJERES
Pagina web: www.rutapacifica.org.co / E-mail: comunicaciones@rutapacifica.org.co

¿36 años sin Pizarnik?

36 por 3= nacimiento (1936), edad al irse en 1972 y tiempo pasado hasta hoy. Ella sigue, insiste. Siempre llega de maneras nuevas, inesperadas.

Para recordarla copiaré algunas entradas o fragmentos de sus "Diarios", siguiendo la edición de Lumen.

Si querés leer una nota que escribí para cuando los fueron los 30 años de su muerte, podés hacerlo aquí.



28 de febrero de 1962
"(...) Para demostrar a algo o alguien que eres una muchacha que no cruje ni se rompe cuando la dan vuelta, bajas las escaleras soñando con la bañadera llena de sangre." (p. 216)


6 de mayo de 1962
"(...) Si algún día llega en que no tendré más miedo de quedarme absolutamente sola a causa de un lenguaje más verdadero, mis palabras serán como relojes o como instrumentos científicos «de alta fidelidad»." (p. 218)


17 de junio de 1962
"Incomodidad con mi cuerpo. Lo terrible de ser bella en ciertas partes y horrible en otras. Así por ejemplo, en vez de mis hermosos ojos verdes y miopes preferiría un par de ojos castaños sumamente vulgares. En vez de mis pequeñas caderas suavemente redondeadas un cuerpo derecho y delgado, anguloso si quieren, pero sin escoliosis. La desviación de mi columna es imperceptible pero yo la siento, yo la siento.
Si hablo tanto de mi cuerpo y si tanto medito en él es porque no hay nada más. Me siento muerta, en el colmo del objeto. Me miro en el espejo. ¿Para qué? ¿Para quién? Tengo miedo y estoy muerta."


[Alejandra Pizarnik]

Poema inédito

El fuego, desde afuera hacia adentro,
se instala en la memoria de la soledad.
Se expande en llamas hasta el límite
que ya no es luz pero que no llamamos lo oscuro.
Fluye el dolor como debería fluir el olvido;
serpiente cambiante; era de los sueños rotos
o quemados.

4 junio 2008

Gabriela De Cicco

Der Himmel über Berlin (Las alas del deseo)

El primer video es porque sencillamente amo esa biblioteca. Cuando la pude conocer en 2001 no lo podía creer. Allí estaba: real, contundente laberinto metafísico. La parte de arriba estaba parcialmente cerrada y apenas me dejaron asomarme. Insistí: soy una escritora argentina y vine para conocer la biblioteca de Wenders. Imposible casi entenderse con la empleada tartamuda que apenas sabía inglés y lo pronunciaba cerradamente en alemán. Muy loco.





Doy solo un link sobre la película, por si no la viste, te vayas enganchando.

Apuntes desde la buhardilla

Ayer me enteré de que mi página personal no existe más en la web. Quizá re-aparezca, quizá no. Aún no hice las averiguaciones, pero lo que sí decidí fue usar mi otra bloga, que pensaba borrar, para almacenar y recolectar mis artículos publicados en papel y en la web.

La idea es ir guardándolos con la fecha en que fueron publicados originalmente.

Espero ir re-armando esta página con buen ritmo y ganas :)

Relaciones peligrosas

De cómo se relaciona mi escribir, con el amor hacia Pizarnik y mi gusto por CSI Las Vegas y CSI NY:

"Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura. Yo restauro, yo reconstruyo."

de Extracción de la piedra de locura (1968).

Dame fuego.... :)

Escribo poesía, Allen Ginsberg

Improvisation in Beijing
por Allen Ginsberg (1926 - 1997)

I write poetry because the English word Inspiration comes from Latin Spiritus, breath, I want to breathe freely.
I write poetry because Walt Whitman gave world permission to speak with candor.
I write poetry because Walt Whitman opened up poetry's verse-line for unobstructed breath.
I write poetry because Ezra Pound saw an ivory tower, bet on one wrong horse, gave poets permission to write spoken vernacular idiom.
I write poetry because Pound pointed young Western poets to look at Chinese writing word pictures.
I write poetry because W. C. Williams living in Rutherford wrote New Jerseyesque "I kick yuh eye," asking, how measure that in iambic pentameter?
I write poetry because my father was poet my mother from Russia spoke Communist, died in a mad house.
I write poetry because young friend Gary Snyder sat to look at his thoughts as part of external phenomenal world just like a 1984 conference table.
I write poetry because I suffer, born to die, kidneystones and high blood pressure, everybody suffers.
I write poetry because I suffer confusion not knowing what other people think.
I write because poetry can reveal my thoughts, cure my paranoia also other people's paranoia.
I write poetry because my mind wanders subject to sex politics Budhadharma meditation.
I write poetry to make accurate picture my own mind.
I write poetry because I took Bodhisattva's Four Vows: Sentient creatures to liberate are numberless in the universe, my own greed ignorance to cut thru's infinite, situations I
find myself in are countless as the sky okay, while awakened mind path's endless.
I write poetry because this morning I woke trembling with fear what could I say in China?
I write poetry because Russian poets Mayakovsky and Yesenin committed suicide, somebody else has to talk.
I write poetry because my father reciting Shelley English poet & Vachel Lindsay American poet out loud gave example–big wind inspiration breath.
I write poetry because writing sexual matters was censored in United States.
I write poetry because millionaires East and West ride Rolls-Royce limousines, poor people don't have enough money to fix their teeth.
I write poetry because my genes and chromosomes fall in love with young men not young women.
I write poetry because I have no dogmatic responsibility one day to the next.
I write poetry because I want to be alone and want to talk to people.
I write poetry to talk back to Whitman, young people in ten years, talk to old aunts and uncles still living near Newark, New Jersey.
I write poetry because I listened to black Blues on 1939 radio, Leadbelly and Ma Rainey.
I write poetry inspired by youthful cheerful Beatles' songs grown old.
I write poetry because Chuang-tzu couldn't tell whether he was butterfly or man, Lao-tzu said water flows downhill, Confucius said honor elders, I wanted to honor Whitman.
I write poetry because overgrazing sheep and cattle Mongolia to U.S. Wild West destroys new grass & erosion creates deserts.
I write poetry wearing animal shoes.
I write poetry "First thought, best thought" always.
I write poetry because no ideas are comprehensible except as manifested in minute particulars: "No ideas but in things."
I write poetry because the Tibetan Lama guru says, "Things are symbols of themselves."
I write poetry because newspapers headline a black hole at our galaxy-center, we're free to notice it.
I write poetry because World War I, World War II, nuclear bomb, and World War III if we want it, I don't need it.
I write poetry because first poem Howl not meant to be published was prosecuted by the police.
I write poetry because my second long poem Kaddish honored my mother's parinirvana in a mental hospital.
I write poetry because Hitler killed six million Jews, I'm Jewish.
I write poetry because Moscow said Stalin exiled 20 million Jews and intellectuals to Siberia, 15 million never came back to the Stray Dog Café, St. Petersburg.
I write poetry because I sing when I'm lonesome.
I write poetry because Walt Whitman said, "Do I contradict myself? Very well then I contradict myself (I am large, I contain multitudes.)"
I write poetry because my mind contradicts itself, one minute in New York, next minute the Dinaric Alps.
I write poetry because my head contains 10,000 thoughts.
I write poetry because no reason no because.
I write poetry because it's the best way to say everything in mind within 6 minutes or a lifetime.


Improvisación en Beijing

Escribo poesía porque la palabra inglesa Inspiración proviene del Latín: Spiritus, aliento, deseo respirar en libertad.
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara con candor.
Escribo poesía porque Walt Whitman abrió el verso de la poesía a la respiración sin obstáculos.
Escribo poesía porque Ezra Pound vio una torre de marfil, apostó al caballo equivocado, les dio a los poetas su autorización para que escriban su lengua hablada vernácula.
Escribo poesía porque Pound les indicó a los jóvenes poetas occidentales que observaran a los chinos escribiendo palabras dibujos.
Escribo poesía porque W.C. Williams viviendo en Rutherford escribió a la manera de New Jersey "Te patio l’ojo", preguntando luego ¿cómo podemos medirlo en pentámetro yámbico?
Escribo poesía porque mi padre era un poeta mi madre de Rusia hablaba comunista, murió en un loquero.
Escribo poesía porque mi joven amigo Gary Snyder se sentó a mirar sus pensamientos como una parte del fenomenal mundo externo del mismo modo que lo hicieron los integrantes de esa mesa redonda en el 84.
Escribo poesía porque sufro, nacido para morir, cálculos en los riñones, presión alta, todo el mundo sufre.
Escribo poesía porque sufro confusión no sabiendo qué es lo piensan los otros.
Escribo porque la poesía puede revelar mis pensamientos, cura mi paranoia también la paranoia de otras personas.
Escribo poesía porque mi mente vaga sometida al sexo la política la meditación en el Dharma. Escribo poesía para retratar con precisión mi propia mente.
Escribo poesía porque tomé los cuatro votos de Bhodhisattva: innumerables en el universo son las criaturas Sensibles para liberar, infinitas mi propia codicia ira ignorancia que deseo atravesar , incontables son las situaciones en que me hallo mientras el cielo está O.K. y los senderos de la mente despierta no tienen fin.
Escribo porque esta mañana desperté temblando de miedo ¿Qué podría decir yo en China?
Escribo poesía porque los poetas rusos Mayakovsky y Yesenin se suicidaron, alguien más debe hablar.
Escribo poesía porque mi padre recitando a Shelley poeta inglés y a Vachel Lindsay poeta norteamericano dio el ejemplo –gran viento inspiración aliento.
Escribo poesía porque escribir de asuntos sexuales estaba prohibido en los Estados Unidos de América.
Escribo poesía porque los millonarios en el Este y el Oeste viajan en limosinas Rolls Royce, los pobres no tienen suficiente dinero para arreglarse los dientes.
Escribo poesía porque mis genes y cromosomas se enamoran de muchachos, nunca de jóvenes mujeres.
Escribo poesía porque no tengo ninguna responsabilidad Dogmática de un día para el otro. Escribo poesía porque quiero estar solo y quiero hablar con la gente.
Escribo poesía para contestarle a Whitman, jóvenes dentro de diez años, hablen con las tías viejas y tíos aún con vida en Newark, New Jersey.
Escribo poesía porque en 1939 escuchaba por radio Blues Negros, Leadbelly y Ma Rainey. Escribo poesía inspirado por las juveniles alegres canciones de los Beatles que han envejecido. Escribo poesía porque Chuang-tzu no podía distinguir si era mariposa o hombre, Lao- tzu dijo el agua fluye colina abajo, Confucio dijo honrá a tus mayores, yo deseaba honrar a Walt Whitman.
Escribo poesía porque el exceso de ovejas y hacienda en las tierras de pastoreo destruye desde Mongolia hasta el Salvaje Oeste los nuevos pastos y la erosión es la creadora de los desiertos. Escribo poesía usando zapatos animales.
Escribo poesía "Primer pensamiento, mejor pensamiento," siempre.
Escribo poesía porque las ideas no son comprensibles excepto cuando se manifiestan en pequeñísimos detalles: "Ninguna idea más que en las cosas."
Escribo poesía porque el Lama Tibetano dice. "Las cosas son símbolos de sí mismas."
Escribo poesía porque los periódicos titulan un agujero negro en el centro de nuestra galaxia, somos libres para darnos cuenta.
Escribo poesía porque las Guerras Mundiales I y II, bomba nuclear y la Guerra Mundial III si la deseamos, yo no la necesito.
Escribo poesía porque mi primer poema Aullido que no pensaba publicar fue llevado a proceso por la policía.
Escribo poesía porque mi segundo poema largo Kaddish honraba el parinirvana de mi madre en un hospital para enfermos mentales.
Escribo poesía porque HITLER mató a seis millones de Judíos, soy Judío.
Escribo poesía porque Moscú informó que Stalin envío al exilio en Siberia a 20 millones de Judíos e intelectuales, 15 millones nunca regresaron a los cafés de San Petersburgo.
Escribo poesía porque canto cuando me siento solo.
Escribo poesía porque Walt Whitman dijo, "¿Yo me contradigo ?" Muy bien entonces yo me contradigo. (Tengo buen tamaño, contengo multitudes.)
Escribo poesía porque mi mente se contradice a sí misma, un minuto está en Nueva York, al otro minuto en los Alpes Dináricos.
Escribo poesía porque mi cabeza contiene 10.000 pensamientos.
Escribo poesía porque ninguna razón ningún porque.
Escribo poesía porque es la mejor manera de decir todo lo que tenés en mente en 6 minutos o durante el transcurso de una vida.

Tomando de Poemas en inglés.

De respiraciones

Leyendo Las conversadoras (1), las entrevistas que le hizo Xavière Gauthier a Marguerite Duras, me encontré con esta frase que me impactó. Dice M.D.:

"–Sé que el lugar en que se escribe, donde se escribe –en mi caso, cuando me pasa– es un lugar en que la respiración está enrarecida, hay una disminución de la agudeza sensorial..."

Respiración enrarecida allí donde parece surgir la escritura, wow, eso me atrapó, y me hizo marcarlo y seguir pensando (además ya vi dos veces el reportaje que le hicieron en Apostrophes, y que está pasando canal Encuentro). Y su voz, su respiración tienen algo de enrarecido.
Y no sé bien por qué recordé cómo Kafka habla de Odradek (2):

"Dice y se ríe, pero es un risa sin pulmones. Suena como un susurro de hojas secas." ¿Se reiría así y así hablaría Kafka, el tuberculoso? Una risa sin pulmones, y ese enrarecimiento de la respiración que resultan sonando como hojas secas.

En fin asociación libre e ilícita y peligrosa para el comienzo de semana.

1) Ed. El Cuenco de Plata, adquirido en Germinal Libros, Sarmiento 939, Rosario).
2) La cita corresponde a la versión incluida en El libro de los seres imaginarios de Borges y Margarita Guerrero, Bruguera Alfaguara, 1979, Barcelona.

¿Continuar blogueando?

Aquí estoy, buscándole otros colores a la bloga, algo más íntimo, más de living con música, libros, gatas jugando alrededor. Colores menos chillones. Imágenes colgadas en las paredes o desperdigadas por el piso. El flash psicodélico del alma.

Me estuve replanteando para qué continuar con el blog, si quería hacerlo y qué contenido seguir dándole.

La actividad bloguera de 2005 y 2006 me quemó, me hizo huir de este espacio y no meterme por mucho tiempo; tampoco leía otros blogs como solía hacerlo.
Me tomé merecidas vacaciones, bajé el nivel de ansiedad y de adicción que a veces produce la adrenalina de subir y subir cosas.

¿Ecología de blog? ¿Salvar al planeta bloguero de un posible efecto invernadero? Me parece que ya lo sufre desde hace un tiempo, pero aún así, soy de las que están convencidas de que los blogs son una herramienta comunicacional a-lu-ci-nan-te. Espacio creativo y de experimentación. Espacio de visibilidades militantes, de locos amoríos, de educación no formal disparada hacia una galaxia de plenas posibilidades.

Cada blog un mundo y cada mundo una nota que suena y quizá hace eco en tu caja de resonancia.

Estoy intentando achicar la cartografía de la bloga y hacer más labels generales, y en especial con nombres de autoras y autores; pero aquellas/os que se repiten por amor, por admiración por necesidad, y claro, esos tienen su label propio y no hay tu tía.
También estoy re-haciendo la lista de links, otra ardua tarea, pero iré de a poco. Despacito, saboreando el volver a este espacio, decidida a que este será mi único blog más allá de lo que pueda seguir haciendo o no con la lesboblogonovela.

Cuando vea que puedo hacer con el contenido de Apuntes desde la buhardilla, lo cerraré. Quizá quede como un label de esta bloga.

Feldenkrais llegó a mi vida

Hoy (ayer sábado) tuve la primera sesión en el estudio de Gabriela Morales. Lo único que puedo decir es que lo recomiendo muchísimo. Hoy todas las cosas que me fueron surgiendo fueron muy fuertes y creo que me han puesto en movimiento y me empezaron a permitirme descubrir cosas muy interesantes e internas.

Comparto aquí un video sobre lo qué es el método. Lástima que no encontré uno en español.




Del sitio de Gabi Morales:

Feldenkrais

Profesora: María Cristina Garavaglia

Es un método de estudio del movimiento que enseña a aprender sin estrés dándole al alumno la posibilidad de reorganizar sus patrones de movimiento. Los alumnos establecen un profundo contacto con el sistema nervioso que les permite descubrir sus propias capacidades, sus maneras de mover, sentir, pensar y las nuevas posibilidades para actuar.